La imaginación es su única salvación. Que no puede plasmar, que no puede explicar. Que se deformaría con tan sólo un intento.
Trata de explicar con hechos en este escrito lo sucedido en aquel lugar, pero no consigue hacerlo con satisfacción. Nunca está listo. El Ensayo nunca tiene un límite, ni una conclusión, ni perfección. No existe la forma para esta situación.
La sofocación le dificultaba aún más el trabajo. Sabía que el tiempo corría y corría y que su vida era sólo, un vano reloj de arena, pero no con arena, si no que, con una gota de sangre. Una gota de sangre esparciéndose por el camino, expandiéndose hacia lo más horrendo, antes visto en sus pesadillas más profundas.
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